Le notti sono lunghe, il silenzio fa rumore, ed è un rumore metallico, colpi di mortaio, d'artiglieria pesante. Li sento, a distanza di migliaia di chilometri, forse sono solo i cani del canile improvvisato del vicino. C'è una falce di luna nel cielo, questa notte: la terza dall' inizio della guerra. Tra queste mura che parlano di te, delle tue passioni ci sono monete, minerali, francobolli, libri, carteggi scritti a mano. Devo fare qualcosa e d'istinto mi metto a programmare, a scrivere, portando avanti i nostri progetti interrotti da una guerra che nessuno poteva prevedere. Anche i miei pensieri sono come pallottole vaganti. Penso alle nostre passioni: serate di "degustazione", 4 ore davanti ad un calice a parlare di sapore, sapidità, retrogusto e politica, sino all'alba. Ore ed ore a chiacchierare di progetti, mentre tuo padre, quasi astemio, già stava beatamente tra le braccia di Morfeo. Tutti momenti di divertimento che due anni di Covid prima e la guerra poi, ci ha privato. Bello quel tuo sentirti italiano, dalla punta dei capelli alla punta dei piedi. Bello perchè non ho mai perso l'occasione di dirti quanto sono fiera di te, quando sei stato importante, affidabile, sicuro, come mio braccio destro, prima, già oltre 10 anni fa, quando mi hai seguita nella costruzione della società, spostandoti insieme a me qua e là per l'Italia. Bello quando hai scoperto la passione della scrittura, che diventa anche una grande amica di vita.

Punto il cellulare. Ancora funziona, grazie a Dio. "Come va? Sto guardando fuori dalla finestra e penso che se lo fai anche tu, guarderemo la stessa falce di luna. Più tardi sentirò la Farnesina. Ci sono 3000 italiani da rimpatriare. Mamma Wilma."

                                                                                                                                           26 Febbraio 2022 -